POETAS QUE NOS DEJARON

ELENA ANDRÉS (Madrid 1929-2011)

2012-01-20T01:01:00.000-08:00

El poeta Hilario Martínez Nebreda recuerdaa Elena Andrés y nos dice de su entierro:

"Se dispuso de un coche fúnebre para dos hijos de un primo fallecidoy para mí. Así, fuimos los tres en el cortejo. No vino nadie a despedirla en eltanatorio y menos al cementerio.En los muchos años que he debido asistir a tandiversos entierros, por primera vez, he sentido la noble sensación de serel sustituto de aquel amoroso animal canino que acompañó a Mozart en suentierro.

Notéun rostro de extrañeza en el sacerdote que ritualizó la oración de despedida enel Cementerio y le dije: "estamos enterrando a una gran poeta".Entonces como sorprendido de la noticia me invitó a enunciar algún verso de lapoeta. Saqué del bolsillo el librito que publicó Adonais en el año 1961 ycon pausada voz, más bien, entristecida, pronuncié estos versosde "Eterna vela" (Hilario Martínez Nebreda)

No os apuréis, amigos,

quebebéis de lo oscuro

y jugáis a los dados

con pierrots como lunas.

Cuando en las manos vuestras

sóloapreséis el aire,

venid: encenderemos

lanueva chimenea.

Pero entonces, amigos,

en un caballo de humo,

meinfiltraré en la noche,

boca de Dios abierta.

Tuveel placer de conocer a Elena Andrés gracias a Hilario y Covadonga, y pude fotografiarla en 2005, quizás sea una de sus últimas fotos.( Edith Checa)

ERNESTO GOLDAR (Buenos Aires 1940-2011)

2011-07-19T12:19:00.000-07:00

Norma Prada recuerda al poeta ERNESTO GOLDAR

LAS COSAS POR SU NOMBRE

Si es necesario aclarar qué sección

prefiero de tu cuerpo,

me quedo con tus manos.

Si es urgente indicar qué me llevaría de tus manos

en el caso cierto de partir de viaje,

yo pediría la quietud con que tiemblan

cuando a veces –como de común sucede –

no nos ponemos de acuerdo o discutimos.

Y si es posible trasladar un instante

para aprisionarlo en el recuerdo,

elijo ese momento de la pasión con ellas,

cuando tus manos se arman para ejecutar ese juego

de guerra que las mueve y conforma.

GLADYS CASCO BOUCHET (Resistencia Chaco, Argentina 1936 - Madrid 2011)

2011-03-14T12:40:00.000-07:00

JAVIER DÍAZ GIL recuerda a la poeta GLADYS CASCO BOUCHET.

SUDARIO

"pero cierra las puertas de tu rostro

para que no digan luego

que aquella mujer enamorada fuiste tú"

(A. Pizarnik)

"Mis manos se han desnudado

y se han ido donde la muerte

enseña a vivir a los muertos"

(A. Pizarnik)

Como en la mesa el pan,
quería compartir la lluvia cotidiana,
el trasumante cuerpo de los vinos
y los silencios que habitan el poema.

Nos cercenó la furia
y hasta los altares devinieron yermos.

Fue inútil desgajar las rosas, ofrendarte el perfume.
Fue inútil desangrar atardeceres desvaídos,
penetrar las hogueras,
trepar la piel,
morirse.

Escaparon para siempre los broderíes de tus enaguas.

Lejos, en otro mundo,
me afané por reconstruir la postrer vestimenta.

Soy este nuevo pabellón de tierra
donde respira mi sudario.

AINTZANE GARCÍA GRACIA (Madrid, 1946-Madrid, 2007)

2010-10-18T08:42:00.000-07:00

El Grupo de Poesía del Círculo de Bellas Artes recuerda a la poeta AINTZANE GARCÍA

Para Alfredo Piquer,
con admiración y cariño

Eres un griego
pero aún no lo sabes.
Buscas incesante
el primigenio origen
que como hierro candente
te forjó.
Indagas los textos clásicos,
y se prodigan las claves
que abarcan el recuerdo.
Sumerges el pensamiento,
elogio de la idea,
en todo lo que hoy parecerían
las huellas del pasado,
en himnos heroicos
que resurgen vivos
para mostrarte en homenaje,
la herencia
que jamás pereció.

Eres un griego
en mutación constante.
En exilio obligado
en los tiempos actuales,
que no te dan la mano,
sino que te rehuyen

como a un extraño.

Los mitos y los héroes
transitando entre azules.
Un universo único
girando sin memoria.
Y los rios que pasan
y océanos que habitan
poco a poco la tierra.
La noche lentamente
nos trae las leyendas
sosteniendo la historia.
Toda la noche cae,
se apagan las antorchas.
Nos inquieta saber
que seguirán su curso
ajenas a los hombres.
Y viento milenario
atemperando el sueño,
en ciernes el misterio
nos empuja a escucharlas.
Son el gran patrimonio
que nos legó el pasado.
Es la vida y su música

si sabemos oírla.
Si tenemos un griego
que nos done sus versos
y nos traslade hoy
al lugar absoluto
donde lo más grandioso;
apoteosis magna
elevando las cotas
del indeleble espíritu.

ÁNGELES YAGÜE SUÁREZ (Orense 1950- Madrid mayo 2010)

2010-10-05T02:54:00.000-07:00

ALEJANDRO TORRES, amigo y poeta, recuerda a ÁNGELES YAGÜE SUÁREZ

HERMANA NEGRA

A mí pierna izquierda

Quién te nombró sombra,

hermana negra,

velo rasgado de mariposa.

Siempre fiel,

me sigues con un paso tenue,

que vela lo oscuro.

Qué furia te llevó al destierro,

hermana del alba,

ahogando tus labios

que encendían la noche.

Ni el grito de mil cañones

retumbando

habría traspasado

tu cárcel de tapices

espesa como murallas.

Pero tú, Amazona del Sol,

no rindes el campo

ni la mies, ni la cepa

que prende la hoguera.

Hoy te busco en la bruma

informe y difusa,

tan sólo alumbrado

por tubos de neón escuálidos

que brillan

como flores de San Telmo

y agonizan

a la espera de otra luz

más poderosa.

Te quiero farol de alameda,

blanca luminaria de loto

que mora en lo oculto,

astro que penetra los mundos.

Hermana del alma,

préndeme de tus flecos

que la entraña no puede más.

Sin ti, el espejismo,

la noche oscura.

Déjame abrazar tu cuerpo

besar tu lluvia

enjugar tus grietas,

ser para ti leche y miel,

pan de camino.

Te bañaré con aceites perfumados

y libaciones que entibien tu seno.

Cada día, reposaré mis ojos en ti,

como se adora a las diosas

que esparcen sus favores sobre los mortales.

Cubriré tus poros con caricias

que nunca se cansen.

Construiré un lecho de pluma y seda

sobre el que yacer

eternamente abrazadas.

Nunca te daré otro nombre

que no sea... yo.

CONCHA LAGOS (Córdoba 1907- Las Rozas. Madrid 2007)

2010-03-05T01:34:00.000-08:00

ANA PATRICIA SANTAELLA recuerda a la poeta CONCHA LAGOS

¿Cómo serás sin estos ojos míos?
¿Cómo serás sin estos ojos míos?
¿Quién te leerá palabras por la frente
sabiéndote despacio, pena adentro?

¿Cómo serás cuando el río descienda
y sientas ya la espuma por las sienes?
La espuma de tu mar, el mar de todos.

No sé dónde dejarte escrito el nombre
crecido de tu tiempo hacia otras fechas,
desbordado de sí, fuera de madre.

ENCARNACION HUERTA PALACIOS ( Madrid 1940-Madrid 2009)

2010-01-11T03:15:00.000-08:00

María Rosa Jaén recuerda a la poeta Encarnita Huerta Palacios

NO TENGO MIEDO

No,

no tengo miedo

a los satenes rojos

sobre la última escena.

No,

no tengo miedo

a dejar en una urna

lo que fuera mi albergue transitorio.

No, no tengo miedo

a que agiten la mano los cipreses

para darme del aire despedida.

Sonriendo lo afirmo.

Afirmo y me repito.

Allá donde te yergas,

agazapada muerte, te alcanzará la vida.

CONSUELO MENÉNDEZ GONZÁLEZ (Madrid, 13 de julio 1949 - Madrid, 17 de nov 2009)

2010-01-08T12:24:00.001-08:00

Begoña Montes recuerda a la poeta Consuelo Menéndez González

BERTA Y LUISA

Junto a la ventana, alrededor de una mesa camilla, conversan dos hermanas.
- ¿Sabes Luisa? me casaré en primavera, en el mes de Abril, cuando las flores hayan empezado a florecer y los parques estén verdes.
- Tú siempre con tus flores: no tendrás bastantes con todos los tiestos que hay en casa.
- Como te digo, me casaré en el mes de Abril y si tengo la suerte de que haya llovido la noche anterior para que todo esté limpio y huela a tierra mojada, tanto mejor. Creo que ese día amanecerá sólo para mí. Quiero que mi vestido sea todo blanco, con un corte debajo del pecho, donde llevaré prendido el azahar, que dicen que trae buena suerte.
- ¡Qué pesada eres con las flores!
- Como te decía, llevaré prendido el azahar bajo el pecho, la cintura será ajustada, realzando mi figura y llevará cola, no muy pronunciada, pero resultará muy elegante. El velo será de tul y lo llevaré sujeto con una diadema.
-¡De flores!
- Pues sí, de flores que recogerán mi pelo y dejará despejada mi cara. El velo lo quiero llevar tapándome la cara, para que cuando ya seamos marido y mujer, mi esposo con delicadeza lo levante y pueda ver mi felicidad. ¡Ah! también llevaré los pendientes de perlas de la abuela.
- ¡Las perlas dan mala suerte!
- Luisa, llevaré los pendientes de la abuela y una liga azul. La iglesia estará repleta de...
- Flores, seguro.
- Sí, de flores blancas y lazos blancos que adornarán los bancos; entraré por la alfombra roja del brazo de papá. ¡Qué orgulloso va a estar!
- Seguro.
- Nos iremos de luna de miel a Sevilla, es una ciudad que me gusta, me parece preciosa. ¿Sabes que hacen concursos en los patios adornándolos con flores?
- Buenos, ¡basta ya, Berta, basta ya! Que llevo cincuenta años oyéndote la misma historia.
- Luisa, no seas desagradable; pareces una solterona amargada.
- Es lo que soy; bueno, lo que somos. Tú por tus exigencias juveniles; que si tiene que ser alto, guapo, con mucho dinero y qué ha pasado...
- Calla, que a ti te dejaron plantada en el altar.
- Sí, si aquel día no hubiera entrado en l iglesia aquella mujer con el niño en brazos diciendo que era su hijo, yo, hoy, no sería una solterona. Estaría casada.
- Pero al final, todo habría acabado mal. Para qué vamos a lamentarnos ahora.
- Tienes razón Berta: prefiero recordar tus fantásticas historias a mi desagradable pasado.
- Parece que se ha hecho de noche, iré a hacer la cena.
- Te ayudaré a poner la mesa; dame el bastón, hoy me duelen mucho las piernas. Este reuma me va a matar; seguro que mañana llueve.

MATILDE LADRÓN DE GUEVARA (Chile 1910-2009)

2009-08-24T01:55:00.000-07:00

Carmen Castejón recuerda a Matilde Ladrón de Guevara

MULATA

FLOR

(a Nicolás Guillén)

El ébano y marfil se desposaban

en la cubana risa de los pianos.

Bajo el trópico y caña almibarada

hay dos flores desnudas en un tallo.

Grácil negro emigrado -sangre esclava

del corazón del Africa- sediento

bebió el amor de la española blanca

en la blanca vasija de sus pechos.

Feliz grito de nieves y carbones.

Riego el polen. Símbolo violento.

Nació un matiz, otra alma de aquel sexo:

Mulata flor, tu raza de eslabones

eleva un himno ausente en represalias,

en Cuba, patria siempre autorizada.

ÁNGEL GONZÁLEZ (Oviedo. Asturias 1925- Madrid 2.008)

2009-08-08T08:34:00.000-07:00

Leonor Rodríguez recuerda al poeta Ángel González.

CARTA SIN DESPEDIDA.

A veces,
mi egoísmo
me llena de maldad,
y te odio casi
hasta hacerme daño
a mí mismo:
son los celos, la envidia,
el asco
al hombre, mi semejante
aborrecible, como yo
corrompido y sin
remedio,
mi querido
hermano y parigual en la
desgracia.

A veces -o mejor dicho:
casi nunca-,
te odio tanto que te veo
distinta.
Ni en corazón ni en alma
te pareces
a la que amaba sólo
hace un instante,
y hasta tu cuerpo cambia
y es más bello
-quizá por imposible
y por lejano-.
Pero el odio también me
modifica
a mí mismo,
y cuando quiero darme
cuenta
soy otro
que no odia, que ama
a esa desconocida cuyo
nombre es el tuyo,
que lleva tu apellido,
y tiene,
igual que tú,
el cabello largo.
Cuando sonríes,
yo te reconozco,
identifico tu perfil
primero,
y vuelvo a verte,
al fin,
tal como eras, como
sigues
siendo,
como serás ya siempre,
mientras te ame.

EUGENIO MONTEJO (Caracas 1938-España 2008)

2009-08-08T04:01:00.000-07:00

Un año

Vuelvo a contarme aquí mi vida
otra tarde de otoño
viejo de treinta y tres vueltas al sol.
Vuelvo a replegarme en esta silla
palpando su inocencia de madera
ahora que el año hace su estruendo
y me sacude fuerte, de raíz.
En la terraza inicio otro descenso
al infierno, al invierno.
Sangran en mí las hojas de los árboles.

ÁNGEL CAMPOS PÁMPANO (San Vicente de Alcántara 1957- Badajoz 2008)

2009-08-08T03:55:00.000-07:00

Poema Cercano, A Lo Que Importa

El cielo de la tarde aún es un incendio, una piedra quemada
que lentamente envejece. El aire es limpio y bajo como un
nuevo placer que tú desconocías. Se alboroza el silencio.
Melodía de alas entre las hojas vivas. Escondido en la tela, te
sobrecoge un pájaro, un pájaro imposible, negado para el
vuelo, un deseo ilusorio enredado entre las ramas,
enmarañado en el paisaje; un pájaro atrapado al que le
niegan el poder de ascender, el de ausentarse…

ALEJANDRO AURA (México 1944-Madrid 2008)

2009-08-08T03:41:00.000-07:00

DESPEDIDA

Así pues, hay que en algún momento cerrar la cuenta,
pedir los abrigos y marcharnos,
aquí se quedarán las cosas que trajimos al siglo
y en las que cada uno pusimos nuestra identidad;
se quedarán los demás, que cada vez son otros
y entre los cuales habrá de construirse lo que sigue,
también el hueco de nuestra imaginación se queda
para que entre todos se encarguen de llenarlo,
y nos vamos a nada limpiamente como las plantas,
como los pájaros, como todo lo que está vivo un tiempo
y luego, sin rencor, deja de estarlo.

¿Se imaginan el esplendor del cielo de los tigres,
allí donde gacelas saltan con las grupas carnosas
esperando la zarpa que cae una vez y otra y otra,
eternamente? Así es el cielo al que aspiro. Un cielo
con mis fauces y mis garras. O el cielo de las garzas
en el que el tiempo se mueve tan despacio
que el agua tiene tiempo de bañarse y retozar en el agua.
O el cielo carnal de las begonias en el que nunca se apagan
las luces iridiscentes por secretear con sus mejillas
de arrebolados maquillajes. El cielo cruel de los pastos,
esperanzador y eterno como la existencia de los dioses.
O el cielo multifacético del vino que está siempre soñando
que gargantas de núbiles doncellas se atragantan y se ríen.

Lo que queda no hubo manera de enmendarlo
por más matemáticas que le fuimos echando sin reposo,
ya estaba medio mal desde el principio de las eras
y nadie ha tenido la holgura necesaria para sentarse
a deshacer el apasionante intríngulis de la creación,
de modo que se queda como estaba, con sus millones,
billones, trillones de galaxias incomprensibles a la mano,
esperando a que alguien tenga tiempo para ver los planos
y completo el panorama lo descifre y se pueda resolver.
Nos vamos. Hago una caravana a las personas
que estoy echando ya tanto de menos, y digo adiós.

JORGE ENRIQUE ADOUM ( ECUADOR 1926 - Quito, 3 de julio de 2009)

2009-08-08T01:26:00.000-07:00

El desenterrado

Escapa por tu vida: no mires tras de ti.
Génesis, XIX, 17

Si dijeras, si preguntaras de dónde
viene, quién es, en dónde vive, no podría
hablar sino de muertos, de substancias hace
tiempo descompuestas y de las que sólo
quedan los retratos; si preguntas de nuevo,
diría que transcurre el cuarto al fondo
de la casa, que conserva destruyendo labios
como látigos, rostros, restos de útiles
inútiles y de parientes transitorios
en su soltera soledad.

Pero ¿quién puede todavía
señalar el lugar del nacimiento, quién
en la encrucijada de los aposentos, halla
la puerta por donde equivocó el camino?

Detrás de su ciega cerradura, el hombre
y su mujer ajena, que la tarde devuelve
puntualmente, suelen engañarse con amantes
abandonados o difuntos, desvestirse a oscuras,
cerrar los ojos, primero las ventanas, y con la voz
y con las manos bajas, incitarse a dormir
porque hace frío. Pero un día despiertan
para siempre desnudos, descubren la edad
del triste territorio conyugal, y se toleran
por última vez, por la definitiva, perdonándose
de espaldas su muda confesión de tiempo compartido.

Y a través de caderas sucesivas, volcadas
como generaciones de campanas, el seco río
de costumbres y ceniza continúa, arrastra
flores falsas, recuerdos, lágrimas usadas
como medallas, y en cualquier hijo recomienza
su antepasado cementerio.

Y es duro apacentar
el alma, y es preciso salvarla de la tenaz
familia: apártala de tu golpeado horario
y sus descuentos, defiéndela renunciando
a las uñas que ya nada pueden defender,
ayúdame arrancando las difíciles pestañas
que al sueño estorban, las ropas, las
palabras que establecen la identidad
desenterrada.
Porque desnudo y de nuevo
sin historia vengo: saludo, grito, golpeo
con el corazón exacto la vivienda
del residente, quiero tocar sus manos
convertidas en raíz de mujer y de tierra, y otra vez
pregunto si estuve aquí desde antes,
cuándo salí para volver amando este retorno,
si he llegado ya, si he destruido
el antiguo patrimonio de miedo y abalorios
por donde dios se abrió paso a puñetazos,
si cuanto tuve y defendía ha muerto
de su propio ruido, de su propia espada,
para sobre la herencia del salvaje tiempo
y sus secretos, para sobre sus huesos
definitivamente terrestres y quebrados,
sobre la sangre noche a noche vertida
en la verdura rota, en los telares,
recién nacer o seguir resucitando.

TRINA MERCADER (Torrevieja. Alicante 1919- Granada 1984)

2009-08-08T01:11:00.000-07:00

Yo soy esa muchacha que ha besado la tierra

Para posar en algo los besos que le sobran.

Yo soy esa muchacha que desea callando

Lo que se aleja siempre de su mano vacía.

Blanda pulpa jugosa para mecer el aire;

blando temblor intacto que una caricia anega.

Sedienta y absoluta,

muchacha que ha besado la curva de sus hombros,

que se acaricia, lenta, con dolida ternura.

Garganta donde canta la sagrada alegría,

donde los gritos crecen de plenitud ahogados.

Muchacha sola y firme que, arrebatadamente,

para sí misma crece su vegetal milagro,

cuando la tierra vuelca su prometida entrega

y una dulzura virgen va invadiendo los ramos.

Y este otro poema que hemos preferido entre otros:

TRANQUILIZAOS. Miradme.

He dado a mi silencio siete vueltas de llave.

Verdugo de mi misma, con mi propia violencia

Voy cercenando el tallo de mi sangre;

La entraña que mantiene mis cortadas raíces,

hiriéndome en el signo por el que soy,

negándome.

La angustia que me crece no la sabréis. Miradme.

Llevo oculto mi fuego,

Mis hondas libertades.

Quiero vivir muriendo

sin este denso enigma

que me resume toda en duro arcángel.

Quiero ser vuestra, sí.

Quiero ser sólo madre.

O mujer. Mujer sólo, sin reverso ni orilla

Y amaros en silencio, dulce, pasivamente,

Sin que lo sepa nadie.

JACINTO LÓPEZ GORGÉ (ALICANTE 1925-MADRID 2008)

2009-08-07T01:50:00.000-07:00

Hoy he sentido tu latir cercano,
la vida que en tu pecho se encendía.
Hoy he tendido toda la armonía
de un dulce seno tuyo en esta mano.

Aún me quema calor tan sobrehumano
pájaro en vuelo que en mi mano ardía.
Y vigilo mis dedos, noche y día,
dedos que buscan tu dulzura en vano.

Pero me queda tu calor. Y siento
que otra vez tengo aquí tu seno breve,
pequeño como tú, mi fiel pqueña.

Y con cuanto celar escondo al viento
mi mano tibia por la gracia leve
de un latido inmortal que mi alma sueña.

MARIO RIVERO (COLOMBIA 1933-2009)

2009-08-07T01:46:00.001-07:00

POEMITA

Tuve un pequeño pájaro
que cantaba para mí cada día
cuando el alma se estaba entumeciendo
y descarrió su vuelo.

Tuve una pequeña moneda de oro
hecha en los siglos anteriores
-y sin equivalente-
y la perdí en la arena.

En un lejano viaje
encontré una pequeña rosa -no corriente-
-sin con qué comparar-
pero otro peregrino la quebró de su tallo
y la prendió en su ojal.

¡Ah pequeña rosa
pequeño pájaro
pequeña moneda!

¡Qué fácil para alguien como yo morir!

BLANCA VARELA (PERÚ 1926-2009)

2009-08-07T01:35:00.000-07:00

Nadie nos dice

Nadie nos dice cómo
voltear la cara contra la pared
y
morirnos sencillamente
así como lo hicieron el gato
o el perro de la casa
o el elefante
que caminó en pos de su agonía
como quien va
a una impostergable ceremonia
batiendo orejas
al compás
del cadencioso resuello
de su trompa
sólo en el reino animal
hay ejemplares de tal
comportamiento
cambiar el paso
acercarse
y oler lo ya vivido
y dar la vuelta
sencillamente
dar la vuelta

ULALUME GONZÁLEZ DE LEÓN (URUGUAY 1932-2009)

2009-08-07T01:30:00.000-07:00

LUGARES

No sé donde está el árbol
que me hace estar tán lejos
ahora que se acerca

No sé si yo lo traigo
o si es él quien me lleva

Un hilo desde el fondo de su tiempo
tira de mí y me arrastra

mientras tiro de un hilo
para arrancarlo al fondo de su tiempo

Él llega -árbol entero
Yo de mí misma falto

La memoria nos cambia de lugares
sin movernos de nuestros sitios

STEFANÍA MOSCA (Caracas 1957-2009)

2009-08-07T01:17:00.000-07:00

La Patria es una lucha y una esperanza.

Nuestros poetas nombran a la patria

con la palabra de la poesía,

que es eterna y solamente humana

HEBE SOLBES 1935-2009 (ARGENTINA)

2009-08-07T01:11:00.000-07:00

Marta Zabaleta recuerda a Hebe Solbes

POBLACIÓN

Hay en mi casa plantas indefensas
crecidas en la distracción.

Hay panales de avispas
solidarias y cascarones blandos,
polillas que esperan nacer.

Hay una paloma demorada en el techo,
lechuza de la siesta y antena
de plumas y pico.

Y yo camino
arrastrando las palmas de las manos
por las aristas de los muebles,
las barandas, un imaginario balcón
que improvisa el domingo.

Somos una legión de seres sin destino
dispersos los unos en los otros,
dibujados por la casualidad.

Somos lo que decimos: avispas.
polillas, cascarones, plantas, picos
de la siesta en los destellos de un vidrio.

CONSOL S. BUENDÍA (Barcelona 1951-Barcelona 2008)

2009-06-07T09:54:00.000-07:00

Asen Mora recuerda a Consol S. Buendia

NO TODOS ESTÁBAMOS VIVOS

Sí, en nuestro primer encuentro dijiste:
¡Qué bien te veo!
Eran tus ojos que desvirtuaban la realidad
atravesaban los desconchados
las huellas del desplome
los contrapuntos del dolor
y se hincaban en lo hondo
penetraban en el óvalo entre ventrículo derecho
y anillas de esternón entreverado.
Yo sonreía, complacida o alertada, dualidad absoluta.

Cuando tantas voces reiteran la misma mentira
es que debo estar realmente mal.
El espejo tras el vaho compacto
mostraba lo que ya palpaban mis dedos
flaccidez, estrechez, minimalismo
ropas que cuelgan
pantalones que arrastran
sujetadores medio vacíos.

Retroceder a cuándo?
Mi adolescencia, mi despertar púber
mis primeros 50 kilos
cuando todo florecía
y era jabata en la jungla
recién estrenada de la vida.

Ahora la delgadez no es estética
tiene nombre científico
anorexia de neoplasia
no busquéis en googlees
tan fácil como decir
que el tumor se auto-alimenta
de mis reservas, mis depósitos de grasa
mis almacenes de proteínas
mis curvas y mis promontorios

Ahora voy a la moda
talla de jovenzuela,
ceñidos que no ofenden
protegida de bucles y lorzas
el rostro afilado
pero los ojos vivos y brillando

Me siento en paz
con sandalias de niña chica
camisetas con leyendas
y tejanos de cintura caída
¿Puedo pedir más a un miércoles de abril?.

Brotan mariposas,
emisarias de tanto bueno por vivir
pies alados y la calle abierta esperándome,
perdonar si me ausento,
me llama la primavera.

Consol S. Buendía

LIDIA BEATRIZ BIERY (Argentina 1959-España 2008)

2009-06-05T23:26:00.000-07:00

Edith Checa recuerda a LIDIA BEATRIZ BIERY

LO ÚNICO QUE ME PREOCUPA DE LA MUERTE

Norte o sur, agua o barro
en las orillas de las horas, todo es historia. Todo pasa,
el cuerpo es una voz que tiembla haciendo ecos
en la carne. El tiempo es un poema breve
que se posa en el mar, como al descuido,
y a veces llora y otras canta,
como un pueblo cuando está de fiesta
y pone luces en las calles,
como un velo de amor a pulso,
un velo
que acaricie miles de almas y parezca el sol
que muchos no han tenido
cuando el frío les trepaba las ramas de la infancia.

“Tanto se vive sin vivir” decía Juan Gelman,
pero Dios no está vencido, es como un cóndor
-la mitad del tiempo en sus heridas-
posado en la montaña. Todo pasa, hasta el vuelo del dolor
se acaba.

No despertar al lado tuyo
y que los pájaros nunca pronunciarán mi nombre,
es lo único que me preocupa de la muerte.

Lidia Beatriz Biery

JUAN MORALES ROJAS (Córdoba 1918-Córdoba 1991)

2009-06-01T02:03:00.000-07:00

Álvaro Morales recuerda al poeta JUAN MORALES ROJAS

LA VIEJA CASA DE LA CALLE DE LOS JUDIOS

Mi amada y vieja casa de la calle de los Judíos
dormía sobre el muro que la ciudad cerraba.
Tras ella un arroyuelo murmuraba tranquilo
bajo la dulce sombra de las higueras ásperas.
Yo soñaba en el muro;
a mis pies cantaba el agua...
Yo soñaba en el muro
cuando los ruiseñores despertaban al alba.
Cuando algunas palomas blancas
zureaban...
Y miraba a la sierra desde el muro
de mi amada y vieja casa.
Y mi patio tenía
una secreta columna enjalbegada.
Bajo la cal un sueño largo de siglos
en las vetas del mármol esperaba...
Hasta que un día mi padre
a la columna le lavó la cara
y al sol brillaron, en mi patio, divinos
jaspes de la Arabia...
Canarios y jilgueros
a la sombra de Agosto dormitaban...
Yo adoraba la siesta.
Yo su silencio y soledad amaba.
Mi patio y mis higueras, el muro y el arroyo
en luminosa orgía sesteaban.
Y para cantar versos
convertía mi garganta
en un laúd templado
en las jóvenes inquietudes de mi alma.
Y escuchaba el sopor de aquellos dúos
del arroyo y las chicharras
mientras bruma y calima
los lejanos cerros de Sierra Morena desdibujaban
y un romance de prisas monocordes
hacia el río, dulcemente, el arroyo entonaba...
Después gustaba de sentir en mi rostro
el calor de la tarde en el mármol de Arabia
y mis manos caricias prematuras
ensayaban,
igual que si la piedra
hubiese sido el talle de una guitarra
o la cintura mimbreña de una novia
o la acequia que esconde la frescura del agua...
Han pasado los años...
Nevó en los aladares del poeta que canta
¿Dónde fueron aquellas alegrías íntimas,
aquellas alegrías plácidas
del humilde arroyuelo,
de la siesta dormida, tórrida paz lograda,
mientras besaba el muro de canela
el rojo de los tomates que mi padre sembraba...?
Quizá siga durmiendo, entre las piedras,
con mi alma de niño, un suspiro de Arabia;
una kasida bella,
una sangre de flora musulmana,
o la perenne flor, inmarchitable,
de una ilusión que se volvió nostalgia...

LUIS ALFREDO ARANGO (Guatemala 1935-Guatemala 2001)

2009-05-30T13:21:00.000-07:00

Vicente Antonio Vasquez Bonilla recuerda a LUIS ALFREDO ARANGO.

DE MEMORIA

En Bonampak la tierra tiene ingravidez de plumas
dibujadas por el sol;
la tarde pinta murales de cadmio anaranjado;
cenizas de volcanes extinguidos se levantan
y en el aire inventan dioses y batallas.
Porque después de todo el sueño es nuestra única heredad,
en Uaxactún me quedo a descifrar la piedra donde duermen
-más que números y fechas- estas huellas de gente que murió,
que amaba, que también cortaba flores y aleteaba
tras el anca del jaguar y las sonoras pisadas de la lluvia.
En Tikal, escalinata prodigiosa,
soy un pobre forastero deslumbrado.
Recuperadas luna de otra edad,
fino envoltorio de polvo que guardo en la memoria,
no quiero más tesoro que estos nombres que descorren cielos verdes,
ceremonias emplumadas con fragancia de copal y miel silvestre.
Te sitiaron los pumas, Quiriguá,
te devoraron águilas y tigres amarillos
que tenían en los ojos jeroglíficos tallados
de un antiguo calendario.
Beso el barro,
amo el estuco delicado,
me inclino ante los sabios estelares,
ante el pueblo que contaba los luceros y escribió sobre basalto
la única historia verdadera que se ha escrito en esta tierra.

IDEA VILARIÑO (Montevideo, Uruguay 1920-1989)

2009-05-30T09:59:00.000-07:00

Liceo Poético de Benidorm recuerda a Idea Vilariño

Ya no será
ya no
no viviremos juntos
no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa
no te tendré de noche
no te besaré al irme
nunca sabrás quién fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber
por qué ni cómo nunca
ni si era verdad
lo que dijiste que era
ni quién fuiste
ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido
vivir juntos
querernos
esperarnos
estar.

Ya no soy más que yo
para siempre y tú
ya
no serás para mí
más que tú. Ya no estás
en un día futuro
no sabré donde vives
con quién
ni si te acuerdas.
No me abrazarás nunca
como esa noche
nunca.
No volveré a tocarte.
No te veré morir.

BLANCA SANDINO (INDAH) (Oviedo 1946-Cádiz 2009)

2009-05-30T02:54:00.000-07:00

Edith Checa recuerda a Blanca Sandino

VEN

(Ven Mujer a quien no conozco Amiga,
toma mi mano y forma las alas de una paloma en vuelo con la tuya.)

Ven:
adentrémonos en un "ábrete sésamo" perfumado de espliego y alhucema.
No hay nada que temer: nos nombrarán relámpagos y truenos
y un huracán de arena, sangre y fuego
desecará -en nuestros ojos de mujer- las lágrimas
(pero yo lloraré por ti cuando haga falta
porque sé que tú lo harás por mí, cuando la haga.)

Ven.
No temas. Aún en medio del estruendo, nos oiremos
(sabremos escucharnos)
dame tu mano, y cuando la luna, de puntillas en la rama de un cerezo de Marzo,
el rojo de la rosa vuelva plata,
hablando -o en silencio- robemos a la noche oscuridades
y el gris-oscuro-arma que, hoy, asola nuestras vidas.

Ven.
Busquemos. Busquemos en un "ábrete sésamo" perfumado de espliego y alhucema
aquel espejo en el que no hace mucho la PAZ se contemplaba,
y en el que sin pudor, podrán mirarse mis palabras,
que el mar de la memoria,
queriendo o sin querer -por ti y para ti- torna poema.

CARLOS HERMOSO (Sanlúcar de Barrameda 1942-Sevilla 2008)

2009-05-30T02:18:00.000-07:00

Edith Checa recuerda a Carlos Hermoso

CERCA DE LAS COSAS

Estoy tan lejos
que nadie vendrá a buscarme.
Encontré un país de brujas y duendes
donde siempre es mañana
y viven gentes con nombres
que no hace falta pronunciar.
Escribo poemas inconclusos en hojas de sauce.
Tengo los bolsillos llenos de luciérnagas
que me alumbran por dentro.
He aprendido a conversar con las flores
y a leer en las nubes.
Respiro vendavales
y oigo hablar a los pájaros.
Estoy lejos de todo
pero cerca de todas las cosas.

JOSÉ MARIA PINILLA (Barcelona 1951- Cabrera 2009)

2009-05-30T02:00:00.000-07:00

Edith Checa recuerda la poeta José María Pinilla

OLOR A LIBERTAD

¿A qué sabe la palabra libertad?
¿Con cuántos dedos desabrocha la camisa
del lamento? ¿Por qué le sangran
los dedos de los pies?
Y siempre,
siempre huele al ayer o al mañana,
nunca a presente.

¿Porqué se calza con renuncio y
se escribe de prestado?

¿Por qué no huele a flor, a danza
o a tarde de septiembre?

Tan ciega, con su postura de perdón,
sin cobardía, ni arrogancia,
pura inercia por la gloria,
abierta a la sonrisa de la aurora,
fuego, fuego que nunca se agota.

¡Miradla! Es la confianza en la conquista,
ni huele a tierra, ni sabe a cielo.
Cocina la ternura, reposa del fracaso,
y anda,
sin limosna, entre restos,
temblores de ruido,
fiesta suspendida entre los ojos,
siempre con su vocabulario novedoso,
sin dinero, ni pobreza,
sin saldo en su tarjeta, torpe
como un inventario o un balance,
intentando ordenar un tiempo,
una claridad o un desencanto.

¿A qué huele la palabra libertad,
si no es a nieve,
a propiedad o desahucio?