GEORGE SANTAYANA (Madrid 1863- Roma 1952)

El poeta Miguel Florián nos recuerda al poeta GEORGE SANTAYANA (Madrid 1863-Roma 1952)

CABO COD

   

    La baja playa arenosa y el pino enano,

la bahía y la larga línea del horizonte.

             ¡Qué lejos yo de casa!

  

  La sal, el olor de la sal del aire del océano

y las redondas piedras que pule la marea.

             ¿Cuándo arribará el barco?

   Los vestigios quemados, carbonizados, rotos,

y la profunda huella dejada por la rueda.

           ¿Por qué es tan viejo el mundo?

  

Las olas rutilantes, el cielo inmenso y gris

surcado por las lentas gaviotas y los cuervos.

           ¿Dónde han ido los muertos?

 El imponente sauce doblado hacia la tierra,

El gran casco podrido y los troncos flotando.

             ¡La vida trae la pena!

  

  Y entre pinos oscuros y por la orilla lisa

el azote del viento. El viento, ¡siempre el viento!

             ¿Qué será de nosotros?

AQUILES NAZOA (Caracas, Venezuela 1920 -1976)

Amor, cuando yo muera...

Amor, cuando yo muera no te vistas de viuda,
ni llores sacudiéndote como quien estornuda,
ni sufras «pataletas» que al vecindario alarmen,
ni para prevenirlas compres gotas del Carmen.

No te sientes al lado de mi cajón mortuorio
usando a tus cuñadas como reclinatorio;
y cuando alguien, amada, se acerque a darte el pésame,
no te le abras de brazos en actitud de ¡bésame!

Hazte, amada, la sorda cuando algún güelefrito
dictamine, observándome, que he quedado igualito.
Y hazte la que no oye ni comprende ni mira
cuando alguno comente que parece mentira.

Amor, cuando yo muera no te vistas de viuda:
Yo quiero ser un muerto como los de Neruda;
y por lo tanto, amada, no te enlutes ni llores:
¡Eso es para los muertos estilo Julio Florez!

No se te ocurra, amada, formar la gran «llorona»
cada vez que te anuncien que llegó una corona;
pero tampoco vayas a salir de indiscreta
a curiosear el nombre que tiene la tarjeta.

No grites, amada, que te lleve conmigo
y que sin mí te quedas como en «Tomo y obligo»,
ni vayas a ponerte, con la voz desgarrada,
a divulgar detalles de mi vida privada.

Amor, cuando yo muera no hagas lo que hacen todas;
no copies sus estilos, no repitas sus modas:
Que aunque en nieblas de olvido quede mi nombre extinto,
¡sepa al menos el mundo que fui un muerto distinto!

LEDO IVO, Maceió, Alagoas, Brasil 18 febrero 1924-Sevilla, España 23 diciembre 2012

LA MUERTE DEL CIUDADANO

Levántate, Juan, y grita al mundo
la protesta escondida en tu pecho
o guardada en tu duelo.

Ahora que moriste, el mundo es menos grande.

Perdiste, finalmente, los cielos sobredivinos
y la dulzura del átomo.

Vales más tendido que vivo,
con tu metafísica evidente
en los pliegues de la mortaja.

Yérguete, Juan, y grita a los presentes
que esta vida no da, que esta isla
no esconde un tesoro.

Lloraste inútilmente; amaste en vano.

Al viento, ofreciste el rostro desnudo,
efigie de Juan.

Debajo de los paisajes quedarás
hasta diluirse tu sumario total:
el polvo que fue Juan.

CRISTINA LÓPEZ ROJO Madrid 18 octubre 2012

ELENA ANDRÉS (Madrid 1929-2011)

El poeta Hilario Martínez Nebreda recuerda a Elena Andrés y nos dice de su entierro: 

"Se dispuso de un coche fúnebre para dos hijos de un primo fallecido y para mí. Así, fuimos los tres en el cortejo. No vino nadie a despedirla en el tanatorio y menos al cementerio.En los muchos años que he debido asistir a tan diversos entierros, por primera vez, he sentido la noble sensación de ser el sustituto de aquel amoroso animal canino que acompañó a Mozart en su entierro. 

Noté un rostro de extrañeza en el sacerdote que ritualizó la oración de despedida en el Cementerio y le dije: "estamos enterrando a una gran poeta". Entonces como sorprendido de la noticia me invitó a enunciar algún verso de la poeta. Saqué del bolsillo el librito que publicó Adonais en el año 1961 y con pausada voz, más bien, entristecida, pronuncié estos versos de "Eterna vela" (Hilario Martínez Nebreda)             

                                   No os apuréis, amigos,

                                   que bebéis de lo oscuro

                                   y jugáis a los dados

                                   con pierrots como lunas.

                                    Cuando en las manos vuestras

                                  sólo apreséis el aire,

                                  venid: encenderemos

                                  la nueva chimenea.

                                     Pero entonces, amigos,

                                  en un caballo de humo,

                                  me infiltraré en la noche,

                                  boca de Dios abierta.

Tuve el placer de conocer a Elena Andrés gracias a Hilario y Covadonga, y pude fotografiarla en 2005, quizás sea una de sus últimas fotos.( Edith Checa)

ERNESTO GOLDAR (Buenos Aires 1940-2011)

Norma Prada recuerda al poeta ERNESTO GOLDAR

LAS COSAS POR SU NOMBRE

Si es necesario aclarar qué sección

prefiero de tu cuerpo,

me quedo con tus manos.

Si es urgente indicar qué me llevaría de tus manos

en el caso cierto de partir de viaje,

yo pediría la quietud con que tiemblan

cuando a veces –como de común sucede –

no nos ponemos de acuerdo o discutimos.

Y si es posible trasladar un instante

para aprisionarlo en el recuerdo,

elijo ese momento de la pasión con ellas,

cuando tus manos se arman para ejecutar ese juego

de guerra que las mueve y conforma.

GLADYS CASCO BOUCHET (Resistencia Chaco, Argentina 1936 - Madrid 2011)

JAVIER DÍAZ GIL recuerda a la poeta GLADYS CASCO BOUCHET.

SUDARIO

"pero cierra las puertas de tu rostro

para que no digan luego

que aquella mujer enamorada fuiste tú"

(A. Pizarnik)

"Mis manos se han desnudado

y se han ido donde la muerte

enseña a vivir a los muertos"

(A. Pizarnik)

Como en la mesa el pan,
quería compartir la lluvia cotidiana,
el trasumante cuerpo de los vinos
y los silencios que habitan el poema.

Nos cercenó la furia
y hasta los altares devinieron yermos.

Fue inútil desgajar las rosas, ofrendarte el perfume.
Fue inútil desangrar atardeceres desvaídos,
penetrar las hogueras,
trepar la piel,
morirse.

Escaparon para siempre los broderíes de tus enaguas.

Lejos, en otro mundo,
me afané por reconstruir la postrer vestimenta.

Soy este nuevo pabellón de tierra
donde respira mi sudario.

AINTZANE GARCÍA GRACIA (Madrid, 1946-Madrid, 2007)

El Grupo de Poesía del Círculo de Bellas Artes recuerda a la poeta AINTZANE GARCÍA

Para Alfredo Piquer,
con admiración y cariño

Eres un griego
pero aún no lo sabes.
Buscas incesante
el primigenio origen
que como hierro candente
te forjó.
Indagas los textos clásicos,
y se prodigan las claves
que abarcan el recuerdo.
Sumerges el pensamiento,
elogio de la idea,
en todo lo que hoy parecerían
las huellas del pasado,
en himnos heroicos
que resurgen vivos
para mostrarte en homenaje,
la herencia
que jamás pereció.

Eres un griego
en mutación constante.
En exilio obligado
en los tiempos actuales,
que no te dan la mano,
sino que te rehuyen

como a un extraño.

Los mitos y los héroes
transitando entre azules.
Un universo único
girando sin memoria.
Y los rios que pasan
y océanos que habitan
poco a poco la tierra.
La noche lentamente
nos trae las leyendas
sosteniendo la historia.
Toda la noche cae,
se apagan las antorchas.
Nos inquieta saber
que seguirán su curso
ajenas a los hombres.
Y viento milenario
atemperando el sueño,
en ciernes el misterio
nos empuja a escucharlas.
Son el gran patrimonio
que nos legó el pasado.
Es la vida y su música

si sabemos oírla.
Si tenemos un griego
que nos done sus versos
y nos traslade hoy
al lugar absoluto
donde lo más grandioso;
apoteosis magna
elevando las cotas
del indeleble espíritu.

ÁNGELES YAGÜE SUÁREZ (Orense 1950- Madrid mayo 2010)

ALEJANDRO TORRES, amigo y poeta, recuerda a ÁNGELES YAGÜE SUÁREZ

HERMANA NEGRA

A mí pierna izquierda

Quién te nombró sombra,

hermana negra,

velo rasgado de mariposa.

Siempre fiel,

me sigues con un paso tenue,

que vela lo oscuro.

Qué furia te llevó al destierro,

hermana del alba,

ahogando tus labios

que encendían la noche.

Ni el grito de mil cañones

retumbando

habría traspasado

tu cárcel de tapices

espesa como murallas.

Pero tú, Amazona del Sol,

no rindes el campo

ni la mies, ni la cepa

que prende la hoguera.

Hoy te busco en la bruma

informe y difusa,

tan sólo alumbrado

por tubos de neón escuálidos

que brillan

como flores de San Telmo

y agonizan

a la espera de otra luz

más poderosa.

Te quiero farol de alameda,

blanca luminaria de loto

que mora en lo oculto,

astro que penetra los mundos.

Hermana del alma,

préndeme de tus flecos

que la entraña no puede más.

Sin ti, el espejismo,

la noche oscura.

Déjame abrazar tu cuerpo

besar tu lluvia

enjugar tus grietas,

ser para ti leche y miel,

pan de camino.

Te bañaré con aceites perfumados

y libaciones que entibien tu seno.

Cada día, reposaré mis ojos en ti,

como se adora a las diosas

que esparcen sus favores sobre los mortales.

Cubriré tus poros con caricias

que nunca se cansen.

Construiré un lecho de pluma y seda

sobre el que yacer

eternamente abrazadas.

Nunca te daré otro nombre

que no sea... yo.

CONCHA LAGOS (Córdoba 1907- Las Rozas. Madrid 2007)

ANA PATRICIA SANTAELLA recuerda a la poeta CONCHA LAGOS

¿Cómo serás sin estos ojos míos?

¿Cómo serás sin estos ojos míos?
¿Quién te leerá palabras por la frente
sabiéndote despacio, pena adentro?

¿Cómo serás cuando el río descienda
y sientas ya la espuma por las sienes?
La espuma de tu mar, el mar de todos.

No sé dónde dejarte escrito el nombre
crecido de tu tiempo hacia otras fechas,
desbordado de sí, fuera de madre.

ENCARNACION HUERTA PALACIOS ( Madrid 1940-Madrid 2009)

María Rosa Jaén recuerda a la poeta Encarnita Huerta Palacios

NO TENGO MIEDO

No,

no tengo miedo

a los satenes rojos

sobre la última escena.

No,

no tengo miedo

a dejar en una urna

lo que fuera mi albergue transitorio.

No, no tengo miedo

a que agiten la mano los cipreses

para darme del aire despedida.

Sonriendo lo afirmo.

Afirmo y me repito.

Allá donde te yergas,

agazapada muerte, te alcanzará la vida.

CONSUELO MENÉNDEZ GONZÁLEZ (Madrid, 13 de julio 1949 - Madrid, 17 de nov 2009)

Begoña Montes recuerda a la poeta Consuelo Menéndez González

BERTA Y LUISA

Junto a la ventana, alrededor de una mesa camilla, conversan dos hermanas.
- ¿Sabes Luisa? me casaré en primavera, en el mes de Abril, cuando las flores hayan empezado a florecer y los parques estén verdes.
- Tú siempre con tus flores: no tendrás bastantes con todos los tiestos que hay en casa.
- Como te digo, me casaré en el mes de Abril y si tengo la suerte de que haya llovido la noche anterior para que todo esté limpio y huela a tierra mojada, tanto mejor. Creo que ese día amanecerá sólo para mí. Quiero que mi vestido sea todo blanco, con un corte debajo del pecho, donde llevaré prendido el azahar, que dicen que trae buena suerte.
- ¡Qué pesada eres con las flores!
- Como te decía, llevaré prendido el azahar bajo el pecho, la cintura será ajustada, realzando mi figura y llevará cola, no muy pronunciada, pero resultará muy elegante. El velo será de tul y lo llevaré sujeto con una diadema.
-¡De flores!
- Pues sí, de flores que recogerán mi pelo y dejará despejada mi cara. El velo lo quiero llevar tapándome la cara, para que cuando ya seamos marido y mujer, mi esposo con delicadeza lo levante y pueda ver mi felicidad. ¡Ah! también llevaré los pendientes de perlas de la abuela.
- ¡Las perlas dan mala suerte!
- Luisa, llevaré los pendientes de la abuela y una liga azul. La iglesia estará repleta de...
- Flores, seguro.
- Sí, de flores blancas y lazos blancos que adornarán los bancos; entraré por la alfombra roja del brazo de papá. ¡Qué orgulloso va a estar!
- Seguro.
- Nos iremos de luna de miel a Sevilla, es una ciudad que me gusta, me parece preciosa. ¿Sabes que hacen concursos en los patios adornándolos con flores?
- Buenos, ¡basta ya, Berta, basta ya! Que llevo cincuenta años oyéndote la misma historia.
- Luisa, no seas desagradable; pareces una solterona amargada.
- Es lo que soy; bueno, lo que somos. Tú por tus exigencias juveniles; que si tiene que ser alto, guapo, con mucho dinero y qué ha pasado...
- Calla, que a ti te dejaron plantada en el altar.
- Sí, si aquel día no hubiera entrado en l iglesia aquella mujer con el niño en brazos diciendo que era su hijo, yo, hoy, no sería una solterona. Estaría casada.
- Pero al final, todo habría acabado mal. Para qué vamos a lamentarnos ahora.
- Tienes razón Berta: prefiero recordar tus fantásticas historias a mi desagradable pasado.
- Parece que se ha hecho de noche, iré a hacer la cena.
- Te ayudaré a poner la mesa; dame el bastón, hoy me duelen mucho las piernas. Este reuma me va a matar; seguro que mañana llueve.

MATILDE LADRÓN DE GUEVARA (Chile 1910-2009)

Carmen Castejón recuerda a Matilde Ladrón de Guevara

MULATA

FLOR

(a Nicolás Guillén)

El ébano y marfil se desposaban

en la cubana risa de los pianos.

Bajo el trópico y caña almibarada

hay dos flores desnudas en un tallo.

Grácil negro emigrado -sangre esclava

del corazón del Africa- sediento

bebió el amor de la española blanca

en la blanca vasija de sus pechos.

Feliz grito de nieves y carbones.

Riego el polen. Símbolo violento.

Nació un matiz, otra alma de aquel sexo:

Mulata flor, tu raza de eslabones

eleva un himno ausente en represalias,

en Cuba, patria siempre autorizada.

ÁNGEL GONZÁLEZ (Oviedo. Asturias 1925- Madrid 2.008)

Leonor Rodríguez recuerda al poeta Ángel González.

CARTA SIN DESPEDIDA.

A veces,
mi egoísmo
me llena de maldad,
y te odio casi
hasta hacerme daño
a mí mismo:
son los celos, la envidia,
el asco
al hombre, mi semejante
aborrecible, como yo
corrompido y sin
remedio,
mi querido
hermano y parigual en la
desgracia.

A veces -o mejor dicho:
casi nunca-,
te odio tanto que te veo
distinta.
Ni en corazón ni en alma
te pareces
a la que amaba sólo
hace un instante,
y hasta tu cuerpo cambia
y es más bello
-quizá por imposible
y por lejano-.
Pero el odio también me
modifica
a mí mismo,
y cuando quiero darme
cuenta
soy otro
que no odia, que ama
a esa desconocida cuyo
nombre es el tuyo,
que lleva tu apellido,
y tiene,
igual que tú,
el cabello largo.
Cuando sonríes,
yo te reconozco,
identifico tu perfil
primero,
y vuelvo a verte,
al fin,
tal como eras, como
sigues
siendo,
como serás ya siempre,
mientras te ame.

EUGENIO MONTEJO (Caracas 1938-España 2008)

Un año

Vuelvo a contarme aquí mi vida
otra tarde de otoño
viejo de treinta y tres vueltas al sol.
Vuelvo a replegarme en esta silla
palpando su inocencia de madera
ahora que el año hace su estruendo
y me sacude fuerte, de raíz.
En la terraza inicio otro descenso
al infierno, al invierno.
Sangran en mí las hojas de los árboles.

ÁNGEL CAMPOS PÁMPANO (San Vicente de Alcántara 1957- Badajoz 2008)

Poema Cercano, A Lo Que Importa

El cielo de la tarde aún es un incendio, una piedra quemada
que lentamente envejece. El aire es limpio y bajo como un
nuevo placer que tú desconocías. Se alboroza el silencio.
Melodía de alas entre las hojas vivas. Escondido en la tela, te
sobrecoge un pájaro, un pájaro imposible, negado para el
vuelo, un deseo ilusorio enredado entre las ramas,
enmarañado en el paisaje; un pájaro atrapado al que le
niegan el poder de ascender, el de ausentarse…

ALEJANDRO AURA (México 1944-Madrid 2008)

DESPEDIDA

Así pues, hay que en algún momento cerrar la cuenta,
pedir los abrigos y marcharnos,
aquí se quedarán las cosas que trajimos al siglo
y en las que cada uno pusimos nuestra identidad;
se quedarán los demás, que cada vez son otros
y entre los cuales habrá de construirse lo que sigue,
también el hueco de nuestra imaginación se queda
para que entre todos se encarguen de llenarlo,
y nos vamos a nada limpiamente como las plantas,
como los pájaros, como todo lo que está vivo un tiempo
y luego, sin rencor, deja de estarlo.

¿Se imaginan el esplendor del cielo de los tigres,
allí donde gacelas saltan con las grupas carnosas
esperando la zarpa que cae una vez y otra y otra,
eternamente? Así es el cielo al que aspiro. Un cielo
con mis fauces y mis garras. O el cielo de las garzas
en el que el tiempo se mueve tan despacio
que el agua tiene tiempo de bañarse y retozar en el agua.
O el cielo carnal de las begonias en el que nunca se apagan
las luces iridiscentes por secretear con sus mejillas
de arrebolados maquillajes. El cielo cruel de los pastos,
esperanzador y eterno como la existencia de los dioses.
O el cielo multifacético del vino que está siempre soñando
que gargantas de núbiles doncellas se atragantan y se ríen.

Lo que queda no hubo manera de enmendarlo
por más matemáticas que le fuimos echando sin reposo,
ya estaba medio mal desde el principio de las eras
y nadie ha tenido la holgura necesaria para sentarse
a deshacer el apasionante intríngulis de la creación,
de modo que se queda como estaba, con sus millones,
billones, trillones de galaxias incomprensibles a la mano,
esperando a que alguien tenga tiempo para ver los planos
y completo el panorama lo descifre y se pueda resolver.
Nos vamos. Hago una caravana a las personas
que estoy echando ya tanto de menos, y digo adiós.