| ENCUENTRO EN POMPEYA |
| Casa de Pitius, Pompeya |
| Hacia el fin de la noche |
| tu voz me fue llenando la inconsciencia, |
| lentamente sentida, |
| asimilada perezosamente. |
| En la corriente oscura, casi áfona, |
| flotaban las palabras |
| - como piedras sin engastar, apenas |
| un resplandor fugaz, un hambre muda -. |
| Trataba, conmovido, de buscarte, |
| de asir, por un instante al menos, |
| tu ser, que tantas veces |
| fue mío, pero en vano: |
| tus ecos se perdían, |
| poco a poco más leves, más difusos. |
| Desesperado, lúcido que al alba |
| mi despertar sería tu pérdida incesante, |
| luché, grité al vacío, |
| concentré mi pasión, mi sed antigua. |
| En el instante último, |
| casi al doblar la esquina de la aurora, |
| te encontré en el torrente en que me hundía |
| y pasé junto a ti, del otro lado. |
| El alba fría y húmeda |
| iluminó la alcoba |
| donde sólo quedaba mi huella en la almohada... |
| Milagro concebible: estar unidos, |
| más allá de la vida y la memoria, |
| en la tierra brillante de los sueños. |
LAS COSAS POR SU NOMBRE
Si es necesario aclarar qué sección
prefiero de tu cuerpo,
me quedo con tus manos.
Si es urgente indicar qué me llevaría de tus manos
en el caso cierto de partir de viaje,
yo pediría la quietud con que tiemblan
cuando a veces –como de común sucede –
no nos ponemos de acuerdo o discutimos.
Y si es posible trasladar un instante
para aprisionarlo en el recuerdo,
elijo ese momento de la pasión con ellas,
cuando tus manos se arman para ejecutar ese juego
de guerra que las mueve y conforma.
SUDARIO
El Grupo de Poesía del Círculo de Bellas Artes recuerda a la poeta AINTZANE GARCÍA
Para Alfredo Piquer,
con admiración y cariño
Eres un griego
pero aún no lo sabes.
Buscas incesante
el primigenio origen
que como hierro candente
te forjó.
Indagas los textos clásicos,
y se prodigan las claves
que abarcan el recuerdo.
Sumerges el pensamiento,
elogio de la idea,
en todo lo que hoy parecerían
las huellas del pasado,
en himnos heroicos
que resurgen vivos
para mostrarte en homenaje,
la herencia
que jamás pereció.
Eres un griego
en mutación constante.
En exilio obligado
en los tiempos actuales,
que no te dan la mano,
sino que te rehuyen
como a un extraño.
Los mitos y los héroes
transitando entre azules.
Un universo único
girando sin memoria.
Y los rios que pasan
y océanos que habitan
poco a poco la tierra.
La noche lentamente
nos trae las leyendas
sosteniendo la historia.
Toda la noche cae,
se apagan las antorchas.
Nos inquieta saber
que seguirán su curso
ajenas a los hombres.
Y viento milenario
atemperando el sueño,
en ciernes el misterio
nos empuja a escucharlas.
Son el gran patrimonio
que nos legó el pasado.
Es la vida y su música
si sabemos oírla.
Si tenemos un griego
que nos done sus versos
y nos traslade hoy
al lugar absoluto
donde lo más grandioso;
apoteosis magna
elevando las cotas
del indeleble espíritu.
¿Cómo serás sin estos ojos míos?
¿Cómo serás sin estos ojos míos?
¿Quién te leerá palabras por la frente
sabiéndote despacio, pena adentro?
¿Cómo serás cuando el río descienda
y sientas ya la espuma por las sienes?
La espuma de tu mar, el mar de todos.
No sé dónde dejarte escrito el nombre
crecido de tu tiempo hacia otras fechas,
desbordado de sí, fuera de madre.
María Rosa Jaén recuerda a la poeta Encarnita Huerta PalaciosNO TENGO MIEDO
No,
no tengo miedo
a los satenes rojos
sobre la última escena.
No,
no tengo miedo
a dejar en una urna
lo que fuera mi albergue transitorio.
No, no tengo miedo
a que agiten la mano los cipreses
para darme del aire despedida.
Sonriendo lo afirmo.
Afirmo y me repito.
Allá donde te yergas,
agazapada muerte, te alcanzará la vida.
Carmen Castejón recuerda a Matilde Ladrón de Guevara
MULATA
FLOR
(a Nicolás Guillén)
El ébano y marfil se desposaban
en la cubana risa de los pianos.
Bajo el trópico y caña almibarada
hay dos flores desnudas en un tallo.
Grácil negro emigrado -sangre esclava
del corazón del Africa- sediento
bebió el amor de la española blanca
en la blanca vasija de sus pechos.
Feliz grito de nieves y carbones.
Riego el polen. Símbolo violento.
Nació un matiz, otra alma de aquel sexo:
Mulata flor, tu raza de eslabones
eleva un himno ausente en represalias,
en Cuba, patria siempre autorizada.
